„Powinnaś zarabiać na własne mieszkanie, a nie oczekiwać pomocy od mamy,” powiedział mi mąż mojej mamy

Był chłodny listopadowy wieczór, kiedy wybuchła kłótnia. Ja, Liliana, właśnie wróciłam z całego dnia poszukiwania pracy w mieście, moje duchy były nisko, a nogi bolały. Salon był ciepły, co stanowiło ostry kontrast do przeszywającego zimna na zewnątrz, i liczyłam na spokojny wieczór w domu. To było do momentu, gdy Wojciech, mąż mojej mamy, postanowił, że to idealny czas na wykład.

Wojciech, człowiek o niewielu osiągnięciach, wprowadził się do nas w zeszłym roku po ślubie z moją mamą, Genowefą. Zawsze był trochę darmozjadem, żyjąc z skromnej pensji nauczycielskiej mojej mamy, jednocześnie przechwalając się przedsięwzięciami biznesowymi, których nigdy nie rozpoczął. Jego najnowsza obsesja dotyczyła tego, że każdy powinien być całkowicie samowystarczalny, ignorując ironię swojej własnej sytuacji.

Gdy zdjąłem buty i usiadłem na kanapie, Wojciech zaczął: „Liliano, musimy porozmawiać o twojej sytuacji mieszkaniowej.”

Westchnęłam, nie mając nastroju na kolejną z jego „rozmów”. „Co z nią, Wojciech?”

„Masz 24 lata, nadal mieszkasz w domu i nie widzę, żebyś płaciła czynsz,” oskarżył, ignorując fakt, że pomagałam w zakupach i robiłam większość prac domowych.

„Szukam pracy, wiesz o tym. Nie jest łatwo,” odpowiedziałam, starając się utrzymać spokojny głos pomimo rosnącej frustracji.

„To żadna wymówka. Powinnaś zarabiać wystarczająco, by mieć własne mieszkanie, a nie oczekiwać pomocy od mamy,” odrzucił Wojciech, tonem protekcjonalnym.

Pokój wydawał się mniejszy, gdy jego słowa zawisły w powietrzu. Moja mama, Genowefa, pozostała cicha, jej oczy były przyklejone do robótki na drutach. Nie było w jej zwyczaju milczeć podczas takich dyskusji, ale ostatnio wydawała się wycofana, zmęczona pośredniczeniem między mną a Wojciechem.

„Nie proszę o jałmużnę. Robię, co mogę,” odparłam, czując, jak moje policzki płoną ze złości.

Wojciech prychnął: „Robisz, co możesz? Nie wygląda na to. Musisz wziąć na siebie więcej odpowiedzialności, zamiast być ciężarem.”

Słowo „ciężar” boleśnie odbiło się w moich uszach. Wstałam, stając przed nim. „Nie jestem ciężarem. Staram się. Ty z kolei mieszkasz tutaj, nie przyczyniając się niczym poza krytyką.”

Twarz Wojciecha zaczerwieniła się, a moja mama w końcu podniosła wzrok, jej wyraz twarzy był pełen bólu. „Proszę, nie róbmy tego dzisiaj,” szepnęła.

Ale było już za późno. Zapora pękła, a lata frustracji wylały się. „Dlaczego miałabym słuchać rad kogoś, kto żyje na koszt mojej mamy? Jakie masz prawo mówić mi, jak mam żyć?”

Wojciech gwałtownie wstał, jego krzesło zgrzytając o podłogę. „Staram się nauczyć cię prawdziwego świata, Liliano. Czegoś, czego twoja matka najwyraźniej nie zrobiła.”

To był ostatni cios. Chwyciłam za płaszcz, serce waliło mi w piersi. „Może powinnam wtedy odejść, skoro jestem takim ciężarem.”

Genowefa sięgnęła, jej głos był łagodny, „Liliano, proszę…”

Ale ja już byłam w drzwiach, zimne powietrze uderzyło mnie jak fala. Nie wiedziałam, dokąd idę, ale wiedziałam, że nie mogę tam zostać, nie z nim. Gdy szłam ulicą, światła zamazywały się przez moje łzy, i zdałam sobie sprawę, że ta kłótnia długo się gotowała. Może zbyt długo.